Donde se cuenta la agradable historia del mozo de
mulas, con otros estraños acaecimientos en la venta sucedidos
-Marinero soy de amor
y en su piélago profundo
navego sin esperanza
de llegar a puerto alguno.
Siguiendo voy a una estrella
que desde lejos descubro,
más bella y resplandeciente
que cuantas vio Palinuro.
Yo no sé adónde me guía
y, así, navego confuso,
el alma a mirarla atenta,
cuidadosa y con descuido.
Recatos impertinentes,
honestidad contra el uso,
son nubes que me la encubren
cuando más verla procuro.
¡Oh clara y luciente estrella
en cuya lumbre me apuro!
Al punto que te me encubras,
será de mi muerte el punto.
Llegando el que cantaba a este punto, le pareció a Dorotea que no sería
bien que dejase Clara de oír una tan buena voz, y, así, moviéndola
a una y a otra parte, la despertó, diciéndole:
-Perdóname, niña, que te despierto, pues lo hago porque gustes de oír
la mejor voz que quizá habrás oído en toda tu vida.
Clara despertó toda soñolienta, y de la primera vez no entendió
lo que Dorotea le decía, y, volviéndoselo a preguntar ella, se lo volvió
a decir, por lo cual estuvo atenta Clara; pero apenas hubo oído dos versos
que el que cantaba iba prosiguiendo, cuando le tomó un temblor tan estraño
como si de algún grave accidente de cuartana estuviera enferma, y, abrazándose
estrechamente con Dorotea, le dijo:
-¡Ay señora de mi alma y de mi vida! ¿Para qué me despertastes?
Que el mayor bien que la fortuna me podía hacer por ahora era tenerme cerrados
los ojos y los oídos, para no ver ni oír a ese desdichado músico.
-¿Qué es lo que dices, niña? Mira que dicen que el que canta
es un mozo de mulas.
-No es sino señor de lugares -respondió Clara-, y el que le tiene en
mi alma, con tanta seguridad, que si él no quiere dejalle, no le será
quitado eternamente.
Admirada quedó Dorotea de las sentidas razones de la muchacha, pareciéndole
que se aventajaban en mucho a la discreción que sus pocos años prometían,
y, así, le dijo:
-Habláis de modo, señora Clara, que no puedo entenderos: declaraos
más y decidme qué es lo que decís de alma y de lugares y deste
músico cuya voz tan inquieta os tiene... Pero no me digáis nada por
ahora, que no quiero perder, por acudir a vuestro sobresalto, el gusto que recibo
de oír al que canta, que me parece que con nuevos versos y nuevo tono torna
a su canto.
-Sea en buen hora -respondió Clara.
Y por no oílle se tapó con las manos entrambos oídos, de lo
que también se admiró Dorotea; la cual, estando atenta a lo que se
cantaba, vio que proseguían en esta manera:
-Dulce esperanza mía,
que rompiendo imposibles y malezas
sigues firme la vía
que tú mesma te finges y aderezas:
no te desmaye el verte
a cada paso junto al de tu muerte.
No alcanzan perezosos
honrados triunfos ni vitoria alguna,
ni pueden ser dichosos
los que, no contrastando a la fortuna,
entregan desvalidos
al ocio blando todos los sentidos.
Que amor sus glorias venda
caras, es gran razón y es trato justo,
pues no hay más rica prenda
que la que se quilata por su gusto,
y es cosa manifiesta
que no es de estima lo que poco cuesta.
Amorosas porfías
tal vez alcanzan imposibles cosas;
y, ansí, aunque con las mías
sigo de amor las más dificultosas,
no por eso recelo
de no alcanzar desde la tierra el cielo.
Aquí dio fin la voz, y principio a nuevos sollozos Clara; todo lo cual encendía
el deseo de Dorotea, que deseaba saber la causa de tan suave canto y de tan triste
lloro, y, así, le volvió a preguntar qué era lo que le quería
decir denantes. Entonces Clara, temerosa de que Luscinda no la oyese, abrazando estrechamente
a Dorotea, puso su boca tan junto del oído de Dorotea, que seguramente podía
hablar sin ser de otro sentida, y, así, le dijo:
-Este que canta, señora mía, es un hijo de un caballero natural del
reino de Aragón, señor de dos lugares, el cual vivía frontero
de la casa de mi padre en la corte; y aunque mi padre tenía las ventanas de
su casa con lienzos en el invierno y celosías en el verano, yo no sé
lo que fue ni lo que no, que este caballero, que andaba al estudio, me vio, ni sé
si en la iglesia o en otra parte: finalmente, él se enamoró de mí
y me lo dio a entender desde las ventanas de su casa con tantas señas y con
tantas lágrimas, que yo le hube de creer, y aun querer, sin saber lo que me
quería. Entre las señas que me hacía, era una de juntarse la
una mano con la otra, dándome a entender que se casaría conmigo, y
aunque yo me holgaría mucho de que ansí fuera, como sola y sin madre,
no sabía con quién comunicallo, y, así, lo dejé estar
sin dalle otro favor, si no era, cuando estaba mi padre fuera de casa y el suyo también,
alzar un poco el lienzo o la celosía y dejarme ver toda, de lo que él
hacía tanta fiesta, que daba señales de volverse loco. Llegóse
en esto el tiempo de la partida de mi padre, la cual él supo, y no de mí,
pues nunca pude decírselo. Cayó malo, a lo que yo entiendo, de pesadumbre,
y, así, el día que nos partimos nunca pude verle para despedirme dél
siquiera con los ojos; pero a cabo de dos días que caminábamos, al
entrar de una posada, en un lugar una jornada de aquí, le vi a la puerta del
mesón, puesto en hábito de mozo de mulas, tan al natural, que, si yo
no le trujera tan retratado en mi alma, fuera imposible conocelle. Conocíle,
admiréme y alegréme; él me miró a hurto de mi padre,
de quien él siempre se esconde cuando atraviesa por delante de mí en
los caminos y en las posadas do llegamos; y como yo sé quién es y considero
que por amor de mí viene a pie y con tanto trabajo, muérome de pesadumbre,
y adonde él pone los pies pongo yo los ojos. No sé con qué intención
viene, ni cómo ha podido escaparse de su padre, que le quiere estraordinariamente,
porque no tiene otro heredero y porque él lo merece, como lo verá vuestra
merced cuando le vea. Y más le sé decir: que todo aquello que canta
lo saca de su cabeza, que he oído decir que es muy gran estudiante y poeta.
Y hay más: que cada vez que le veo o le oigo cantar tiemblo toda y me sobresalto,
temerosa de que mi padre le conozca y venga en conocimiento de nuestros deseos. En
mi vida le he hablado palabra y, con todo eso, le quiero de manera que no he de poder
vivir sin él. Esto es, señora mía, todo lo que os puedo decir
deste músico cuya voz tanto os ha contentado: que en sola ella echaréis
bien de ver que no es mozo de mulas, como decís, sino señor de almas
y lugares, como yo os he dicho.
-No digáis más, señora doña Clara -dijo a esta sazón
Dorotea, y esto, besándola mil veces-, no digáis más, digo,
y esperad que venga el nuevo día, que yo espero en Dios de encaminar de manera
vuestros negocios que tengan el felice fin que tan honestos principios merecen.
-¡Ay, señora! -dijo doña Clara-, ¿qué fin se puede
esperar, si su padre es tan principal y tan rico, que le parecerá que aun
yo no puedo ser criada de su hijo, cuanto más esposa? Pues casarme yo a hurto
de mi padre, no lo haré por cuanto hay en el mundo. No querría sino
que este mozo se volviese y me dejase: quizá con no velle y con la gran distancia
del camino que llevamos se me aliviaría la pena que ahora llevo; aunque sé
decir que este remedio que me imagino me ha de aprovechar bien poco. No sé
qué diablos ha sido esto, ni por dónde se ha entrado este amor que
le tengo, siendo yo tan muchacha y él tan muchacho, que en verdad que creo
que somos de una edad mesma, y que yo no tengo cumplidos diez y seis años,
que para el día de San Miguel que vendrá dice mi padre que los cumplo.
No pudo dejar de reírse Dorotea oyendo cuán como niña hablaba
doña Clara, a quien dijo:
-Reposemos, señora, lo poco que creo queda de la noche, y amanecerá
Dios y medraremos, o mal me andarán las manos.
Sosegáronse con esto, y en toda la venta se guardaba un grande silencio. Solamente
no dormían la hija de la ventera y Maritornes su criada, las cuales, como
ya sabían el humor de que pecaba don Quijote, y que estaba fuera de la venta
armado y a caballo haciendo la guarda, determinaron las dos de hacelle alguna burla,
o a lo menos de pasar un poco el tiempo oyéndole sus disparates.
Es, pues, el caso, que en toda la venta no había ventana que saliese al campo,
sino un agujero de un pajar, por donde echaban la paja por defuera. A este agujero
se pusieron las dos semidoncellas y vieron que don Quijote estaba a caballo, recostado
sobre su lanzón, dando de cuando en cuando tan dolientes y profundos suspiros,
que parecía que con cada uno se le arrancaba el alma; y asimesmo oyeron que
decía con voz blanda, regalada y amorosa:
-¡Oh mi señora Dulcinea del Toboso, estremo de toda hermosura, fin y
remate de la discreción, archivo del mejor donaire, depósito de la
honestidad y, ultimadamente, idea de todo lo provechoso, honesto y deleitable que
hay en el mundo! ¿Y qué fará agora la tu merced? ¿Si
tendrás por ventura las mientes en tu cautivo caballero, que a tantos peligros,
por solo servirte, de su voluntad ha querido ponerse? Dame tú nuevas della,
¡oh luminaria de las tres caras! Quizá con envidia de la suya la estás
ahora mirando que, o paseándose por alguna galería de sus suntuosos
palacios o ya puesta de pechos sobre algún balcón, está considerando
cómo, salva su honestidad y grandeza, ha de amansar la tormenta que por ella
este mi cuitado corazón padece, qué gloria ha de dar a mis penas, qué
sosiego a mi cuidado y, finalmente, qué vida a mi muerte y qué premio
a mis servicios. Y tú, sol, que ya debes de estar apriesa ensillando tus caballos,
por madrugar y salir a ver a mi señora, así como la veas suplícote
que de mi parte la saludes; pero guárdate que al verla y saludarla no le des
paz en el rostro, que tendré más celos de ti que tú los tuviste
de aquella ligera ingrata que tanto te hizo sudar y correr por los llanos de Tesalia
o por las riberas de Peneo, que no me acuerdo bien por dónde corriste entonces
celoso y enamorado.
A este punto llegaba entonces don Quijote en su tan lastimero razonamiento, cuando
la hija de la ventera le comenzó a cecear y a decirle:
-Señor mío, lléguese acá la vuestra merced, si es servido.
A cuyas señas y voz volvió don Quijote la cabeza, y vio a la luz de
la luna, que entonces estaba en toda su claridad, como le llamaban del agujero que
a él le pareció ventana, y aun con rejas doradas, como conviene que
las tengan tan ricos castillos como él se imaginaba que era aquella venta;
y luego en el instante se le representó en su loca imaginación que
otra vez, como la pasada, la doncella fermosa, hija de la señora de aquel
castillo, vencida de su amor tornaba a solicitarle, y con este pensamiento, por no
mostrarse descortés y desagradecido, volvió las riendas a Rocinante
y se llegó al agujero y, así como vio a las dos mozas, dijo: |
